На плите закипал борщ, бурлящий и выплёскивающий яркие брызги на конфорку. Вера пригасила огонь и достала из шкафа две тарелки.
— Будет готово через пару минут, — бросила она, не оборачиваясь.
Артём, усевшись за стол, начал пролистывать новости на телефоне. Вера разлила суп, добавила хлеб и сметану, а затем села напротив него. Первая ложка, которую он попробовал, задержалась во рту.
— Жидковатый, — пренебрежительно произнёс он, словно комментировал погоду. — У мамы гуще получается. И свёклы больше.
Вера отложила ложку и задумалась.
— Я следовала рецепту, — ответила она.
— В рецепте, — насмешливо продолжал Артём. — А мама готовит на глаз. Вместо того чтобы повторять её, постарайся лучше.
Она посмотрела на свой борщ. Яркий цвет и вкус с лёгкой кислинкой её радовали, но сегодня ни о чём из этого не хотелось думать.
— Может, ты бы помог? — тихо предложила она.
— Я тоже работаю, — парировал он. — Если не нравится, готовь лучше.
Вера, подавленная, убрала свою тарелку. На ужин к её разочарованию был только йогурт, а Артём снова наблюдал телевизор.
На следующий день она приготовила котлеты с картофельным пюре. Артём лишь откусил кусочек и произнёс:
— Сухие. У мамы сочнее. Она же добавляет масло.
Вера молчала и смотрела на свои руки, испачканные в муке и жире. Два часа готовки, старания — и лишь холодный вердикт.
— Знаешь что? Если не нравится, готовь сам!
— Это не моя обязанность, — ответил он, как будто речь шла о деле.
Так продолжалось и дальше. В выходные она испекла яблочный пирог. Запах корицы наполнил кухню. Когда Артём пришёл, он не стал тщательнее относиться к комплиментам.
— Пирог? Давно не пекла. Твой выглядит не лучше, чем недоделка.
— Артём, я больше не готовлю! — объявила Вера, отложив чашку.
Артём попытался пошутить, но не нашёл слов. Вечером Вера, с яблоком и йогуртом, вернулась в спальню. Он оставался у плиты с противными остатками.
Неожиданный поворот событий
Утром его разбудил запах кофе. Вера сидела за столом, а на плите было пусто.
— Завтрак где? — спросил он.
— Не знаю. Приготовь сам.
Артём долго стоял у холодильника, осматривая запасы. Сначала он попытался сделать яичницу, но прогорела. Затем с макаронами — тот же результат.
Пытаясь свести к минимуму усталость, он позвонил матери.
— Мам, Вера не готовит, а я сам не могу! — жаловался Артём.
— Ты первый раз на кухне. Научись, — строго ответила мать.
Усевшись на кухне, он глупо смотрел на грязные посуды и остатки неудачных блюд.
— Вер, научи меня готовить, — сказал он, усомнившись в паузе.
— Научу, но ты будешь мыть посуду после каждого ужина, — ответила Вера.
Договорились. Вскоре Артём стал пытаться готовить что-то простое. Со второго-третьего раза получалось лучше.
— Как? — спросил он, ожидая оценки.
— Нормально. Но я не твоя мама, — прозвучал её ответ.
С тех пор Вера улыбалась чаще, а Артём неуклонно учился хорошему кулинарному мастерству.
